| Alessandro Baricco |
| Seda (fragmento)
59.
"Permanece así, te quiero mirar, yo te he mirado tanto pero no eras para mí, ahora eres para mí, no te acerques, te lo ruego, quédate como estás, tenemos una noche para nosotros, y quiero mirarte, nunca te había visto así, tu cuerpo para mí, tu piel, cierra los ojos y acaríciate, te lo ruego, no abras los ojos si puedes, y acaríciate, son tan bellas tus manos, las he soñado tanto que ahora las quiero ver, me gusta verlas sobre tu piel, así, sigue, te lo ruego, no abras los ojos, yo estoy aquí, nadie nos puede ver y yo estoy cerca de ti, acaríciate señor amado mío, acaricia tu sexo, te lo ruego despacio, es bella tu mano sobre tu sexo, no te detengas, me gusta mirarla y mirarte, señor amado mío, no abras los ojos, no todavía, no debes tener miedo estoy cerca de ti, ¿me oyes?, estoy aquí, puedo rozarte, y esta seda, ¿la sientes?, es la seda de mi vestido, no abras los ojos y tendrás mi piel, tendrás mis labios, cuando te toque por primera vez será con mis labios, tú no sabrás dónde, en cierto momento sentirás el calor de mis labios, encima, no puedes saber dónde si no abres los ojos, no los abras, sentirás mi boca donde no sabes, de improviso, tal vez sea en tus ojos, apoyaré mi boca sobre los párpados y las cejas, sentirás el calor entrar en tu cabeza, y mis labios en tus ojos, dentro, o tal vez sea sobre tu sexo, apoyaré mis labios allí y los abriré bajando poco a poco, dejaré que tu sexo cierre a medias mi boca, entrando entre mis labios, y empujando mi lengua, mi saliva bajará por tu piel hasta tu mano, mi beso y tu mano, uno dentro de la otra, sobre tu sexo, hasta que al final te bese en el corazón, porque te quiero, morderé la piel que late sobre tu corazón, porque te quiero, y con el corazón entre mis labios tú serás mío, de verdad, con mi boca en tu corazón tú serás mío, para siempre, y si no me crees abre los ojos señor amado mío y mírame, soy yo, quién podrá borrar jamás este instante que pasa, y este mi cuerpo sin más seda, tus manos que lo tocan, tus ojos que lo miran, tus dedos en mi sexo, tu lengua sobre mis labios, tú que resbalas debajo de mí, tomas mis flancos, me levantas, me dejas deslizar sobre tu sexo, despacio, quién podrá borrar esto, tú dentro de mí moviéndote con lentitud, tus manos sobre mi rostro, tus dedos en mi boca, el placer en tus ojos, tu voz, te mueves con lentitud, pero hasta hacerme daño, mi placer, mi voz, mi cuerpo sobre el tuyo, tu espalda que me levanta, tus brazos que no me dejan ir, los golpes dentro de mí, es dulce violencia, veo tus ojos buscar en los míos, quieren saber hasta dónde hacerme daño, hasta donde tú quieras, señor amado mío, no hay fin, no finalizará, ¿lo ves?, nadie podrá cancelar este instante que pasa, para siempre echarás la cabeza hacia atrás, gritando, para siempre cerraré los ojos soltando las lágrimas de mis ojos, mi voz dentro de la tuya, tu violencia teniéndome apretada, ya no hay tiempo para huir ni fuerza para resistir, tenía que ser este instante, y este instante es, créeme, señor amado mío, este instante será, de ahora en adelante, será, hasta el fin." |
| Julio Cortázar |
| Rayuela Cap. 68: "Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.". |
| J.M.Coetzee |
| Desgracia (fragmento) “Él disfruta con la alegría de ella, una alegría sin afectación. Le sorprende que una hora y media por semana en compañía de una mujer le baste para sentirse feliz, a él, que antes creía necesitar una esposa, un hogar, un matrimonio. En fin de cuentas, sus necesidades resultan ser muy sencillas, livianas y pasajeras, como las de una mariposa. No hay emociones, o no hay ninguna salvo las más difíciles de adivinar: un bajo continuo de satisfacción, como el runrún del tráfico que arrulla al habitante de la ciudad hasta que se adormece, o como el silencio de la noche para los habitantes del campo”. |
| Laura Restrepo |
| Delirio (fragmento) "Supe que había sucedido algo irreparable en el momento en que un hombre me abrió la puerta de esa habitación de hotel y vi a mi mujer sentada al fondo, mirando por la ventana de muy extraña manera. Fue a mi regreso de un viaje corto, sólo cuatro días por cosas de trabajo, dice Aguilar, y asegura que al partir la dejó bien. Cuando me fui no le pasaba nada raro, o al menos nada fuera de lo habitual, ciertamente nada que anunciara lo que iba a sucederle durante mi ausencia, salvo sus propias premoniciones, claro está, pero cómo iba Aguilar a creerle si Agustina, su mujer, siempre anda pronosticando calamidades, él ha tratado por todos los medios de hacerla entrar en razón pero ella no da su brazo a torcer e insiste en que desde pequeña tiene lo que llama un don de los ojos, o visión de lo venidero, y sólo Dios sabe, dice Aguilar, lo que eso ha trastornado nuestras vidas. Esta vez, como todas, mi Agustina pronosticó que algo saldría mal y yo, como siempre, pasé por alto su pronóstico; me fui de la ciudad un miércoles, la dejé pintando de verde las paredes del apartamento y el domingo siguiente, a mi regreso, la encontré en un hotel, al norte de la ciudad, transformada en un ser aterrado y aterrador al que apenas reconozco. No he podido saber qué le sucedió durante mi ausencia porque si se lo pregunto me insulta, hay que ver cuán feroz puede llegar a ser cuando se exalta, me trata como si yo ya no fuera yo ni ella fuera ella, intenta explicar Aguilar y si no puede es porque él mismo no lo comprende; La mujer que amo se ha perdido dentro de su propia cabeza, hace ya catorce días que la ando buscando y me va la vida en encontrarla pero la cosa es difícil, es angustiosa a morir y jodidamente difícil; es como si Agustina habitara en un plano paralelo al real, cercano pero inabordable, es como si hablara en una lengua extranjera que Aguilar vagamente reconoce pero que no logra comprender. La trastornada razón de mi mujer es un perro que me tira tarascadas pero que al mismo tiempo me envía en sus ladridos un llamado de auxilio que no atino a responder; Agustina es un perro famélico y malherido que quisiera volver a casa y no lo logra, y al minuto siguiente es un perro vagabundo que ni siquiera recuerda que alguna vez tuvo casa." |
| Virginia Woolf |
| Las olas (fragmento) "El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada. Poco a poco, a medida que una palidez se extendía por el cielo, una franja sombría separó en el horizonte al cielo del mar, y la inmensa tela gris se rayó con grandes líneas que se movían debajo de su superficie, siguiéndose una a otra persiguiéndose en un ritmo sin fin. Al aproximarse a la orilla, cada una de ellas adquiría forma, se hinchaba y se rompía arrojando sobre la arena un delgado velo de blanca espuma. La ola se detenía para alzarse enseguida nuevamente, suspirando como una criatura dormida cuya respiración va y viene inconscientemente. Poco a poco, la franja oscura del horizonte se aclaró: se hubiera dicho un sedimento depositado en el fondo de una vieja botella, dejando al cristal su transparencia verde. En el fondo, el cielo también se hizo translúcido, cual si el sedimento blanco se hubiera desprendido o cual si el brazo de una mujer tendida debajo del horizonte hubiera alzado una lámpara, y bandas blancas, amarillas y verdes se alargaron sobre el cielo, igual que las varillas de un abanico. Enseguida la mujer alzó más alto su lámpara y el aire pareció dividirse en fibras, desprenderse de la verde superficie en una palpitación ardiente de fibras amarillas y rojas, como los resplandores humeantes de un fuego de alegría. Poco a poco las fibras se fundieron en un solo fluido, en una sola incandescencia que levantó la pesada cobertura gris del cielo transformándola en un millón de átomos de un azul tierno. La superficie del mar fue adquiriendo gradualmente transparencia y yació ondulando y despidiendo destellos hasta que las franjas oscuras desaparecieron casi totalmente. El brazo que sostenía la lámpara se alzó todavía más, lentamente, se alzó más y más alto, hasta que una inmensa llama se hizo visible: un arco de fuego ardió en el borde del horizonte, y a su alrededor el mar ya no fue sino una sola extensión de oro. La luz golpeó sucesivamente los árboles del jardín iluminando una tras otra las hojas, que se tornaron transparentes. Un pájaro gorjeó muy alto; hubo una pausa: más abajo, otro pájaro repitió su gorjeo. El sol utilizó las paredes de la casa y se apoyó, como la punta de un abanico, sobre una persiana blanca; el dedo del sol marcó sombras azules en el arbusto junto a la ventana del dormitorio. La persiana se estremeció dulcemente. Pero todo en la casa continuó siendo vago e insustancial. Afuera, los pájaros cantaban sus vacías melodías." |
| Angeles Mastretta |
| Mujeres de ojos grandes ( fragmento) "Cuando la tía Carmen se enteró de que su marido había caído preso de otros perfumes y otro abrazo, sin más ni más lo dio por muerto. Porque no en balde había vivido con él quince años, se lo sabía al derecho y al revés, y en la larga y ociosa lista de sus cualidades y defectos nunca había salido a relucir su vocación de mujeriego. La tía estuvo siempre segura de que antes de tomarse la molestia de serlo, su marido tendría que morirse. Que volviera a medio aprender las manías, los cumpleaños, las precisas aversiones e ineludibles adicciones de otra mujer, parecía más que imposible. Su marido podía perder el tiempo y desvelarse fuera de la casa jugando cartas y recomponiendo las condiciones políticas de la política misma, pero gastarlo en entenderse con otra señora, en complacerla, en oírla, eso era tan increíble como insoportable. De todos modos, el chisme es el chisme y a ella le dolió como una maldición aquella verdad incierta. Así que tras ponerse de luto y actuar frente a él como si no lo viera, empezó a no pensar más en sus camisas, sus trajes, el brillo de sus zapatos, sus pijamas, su desayuno, y poco a poco hasta sus hijos. Lo borró del mundo con tanta precisión, que no sólo su suegra y su cuñada, sino hasta su misma madre estuvieron de acuerdo en que debían llevarla a un manicomio."
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| Pablo Neruda |
| Poema 14:
Juegas todos los días con la luz del universo./
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua./
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto/
como un racimo entre mis manos cada día./
A nadie te pareces desde que yo te amo. /
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas. /
¿Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur? /
Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías. /
De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada. /
El cielo es una red cuajada de peces sombríos. /
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos. /
Se desviste la lluvia. /
Pasan huyendo los pájaros. /
El viento. El viento. /
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres. /
El temporal arremolina hojas oscuras /
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo. /
Tú estás aquí. Ah tú no huyes. /
Tú me responderás hasta el último grito. /
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo. /
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos. /
Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas, /
y tienes hasta los senos perfumados. /
Mientras el viento triste galopa matando mariposas /
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela. /
Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí, /
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan. /
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos /
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes. /
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote. /
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado. /
Hasta te creo dueña del universo. /
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues, /
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos. /
Quiero hacer contigo /
lo que la primavera hace con los cerezos./ (20 poemas de amor y una canción desesperada)
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| Milan Kundera |
| La insoportable levedad del ser (fragmento). "Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al momento mas hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero que valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.
(...)
Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada. Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.
(...)
La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes."
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| domingo, diciembre 27, 2009 |
| Aurora, buen viaje. |
¿Cómo dejarla ir, si la tuve dentro? Cuarenta y dos semanas. Nació pasada de tiempo y contrario a cualquier vaticinio médico que especifica que los niños que nacen después de las cuarenta semanas demuestran complicaciones cognitivas y motoras, la niña nació bien. Nació alegre. Nació mamándome el pezón izquierdo. Adherido a él y chupándome la savia que nos uniría en el lazo energético invisible madre-hija. Nació bella. Inteligente. Madura y curiosa. Con talento y con criterio propio. Y con sentido de pertenencia y una opinión muy suya sobre el asunto de la vida, el libre albedrio y las preferencias. Nació con ganas de decir “no”. Con ganas de decir “no estoy de acuerdo”, “explíquenmelo”, qué significa eso en español, qué significa en inglés”, “¿cómo se dice caballo en francés?” Nació para decir “mi madre es negra y por eso yo en los dibujos del kinder me pinto de marrón”, para decir “¿y a quién le importan las decisiones de pareja de la gente, después que haya felicidad de por medio?” Nació para decir “mi progenitora me ha enseñado que no existen los obstáculos, ni las porfías, ni los imposibles”, para decir “yo también creo en Francia, y en El Principito, y en las lunas de este planeta y de todos los que existen”.
¿Cómo no dejarla ir, ahora? ¿Ahora que mi guerrera aventurera quiere mundo? Ahora que desea irse a estudiar en otro idioma, a otro país. Ahora que se lo ha ganado. Que llora porque va a abandonarme, pero que ríe porque va a abandonarme, y eso está bien. Eso es lo correcto. Lo esperaba a los quince, a los veinte, quizás. No ahora, que tiene once. Y me besa. Y me abraza y me acaricia las mejillas y me dice: yo sé que lo entiendes, mamá, porque soy como tú. Somos iguales. Tú harías lo mismo. Tú has hecho lo mismo. Y yo le digo que sí. Con el corazón más roto que nunca, más destrozado que nunca. Nadie me lo ha roto de este modo. Ningún otro amor. Sólo ella. Y en el fondo, soy dichosa. |
posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 9:26 PM  |
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| miércoles, diciembre 23, 2009 |
| Recuento 2009: Las mejores lecturas del año por Julio Ortega |
El escritor y crítico literario Julio Ortega, incluye en su página del Boomerang ‘Las mejores lecturas del año’ 2009 y entre ellas a ‘El futuro no es nuestro’, antología de la editorial Eterna Cadencia, que incluye, entre otros, el cuento de esta servidora ‘Rapiña’. Gracias Diego Trelles Paz. Nos dice Julio: “Le he propuesto a varios jóvenes escritores compartir en este conversatorio sus cinco libros preferidos del año que acaba, y algunos de ellos me han hecho llegar sus listas, que aquí transcribo no sin ánimo cómplice, propio del entusiasmo y la ironía de la charla.” |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 10:07 AM |
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| miércoles, diciembre 16, 2009 |
Antiplegaria
por Javier Febo Santiago |
Antiplegaria
Dios, Jehová, Yahvé, Supremo, Ordenador, Padre; ante ti estoy. Señor, he conocido a dos mujeres, una llamada Yolanda, la otra llamada Mayrim, las cuales son irreverentes, irrespetuosas, interesantes e inteligentes. No creen en ti, le pareces un mal cuento, una mala novela, argumento que sustentan con raciocinio y humanidad. Pero sabes una cosa, creo entenderlas, y te explico con una serie de preguntas. La primera: ¿Por qué permitiste la rebelión de Lucifer, si Tú lo sabes todo? ¿Por qué no lo enviaste solo a un planeta inhabitado y a sus seguidores los pulverizabas? ¿Experimentas con nosotros? ¿Por qué traer a Jesucristo a cambiar lo establecido, acaso hubo una pequeña equivocación? ¿Jesucristo murió por nuestros pecados o por el perdón de nuestros pecados? Entonces ¿por qué el pecado existe y por qué seremos condenados? ¿Por qué se contradicen los evangelios? ¿Por qué la Inquisición? ¿Por qué las guerras religiosas, santas? ¿Por qué las matanzas ordenadas por Ti? ¿Por qué se matan los israelitas y los palestinos? ¿Por qué escogiste a un solo pueblo que emana leche y miel entre tantos, eso es discriminatorio? ¿Qué es el libre albedrío, si tú controlas todo? ¿Por qué tentaste a Eva, era necesario?
Dios, ¿se salvarán los indios, los espiritistas, los hindúes, los budistas, los musulmanes, los santeros, los judíos que no creen en Jesucristo como su Mesías, los que murieron antes de Jesucristo, los que se cuestionan lo cuestionable?
Dios no puedo negar que he sido testigo de milagros, gente que no caminaba caminan, enfermos de cáncer, de sida, de tumores y más, sanados. Ex convictos rehabilitados y productivos, entre otras cosas. Sé que hay algo, sé que hay un mundo invisible. El satanismo, el ocultismo, los demonios, los exorcismos, los médium, los estigmas, las voces, el deja vú, los ángeles, los relatos de los moribundos que han visto túneles con una luz al final del mismo. Que alguien me explique.
Jesucristo, eres el loco, el gran comunista, el traicionero de la Ley, el revolucionario, el intelectual, el sabio, el divino, el enamorado de la vida, el malcriado, el desaparecido, el mago, el que rompió el velo, el que murió por mí. Te creo y no me dejan creerte. Hay mucha inteligencia, mucha ciencia, y sólo tengo fe. La filosofía te niega, te crea, te sostiene. Jorge Luis Borges dijo una vez en una entrevista con Soler Serrano: “que explicación puede haber, si es que hay algo explicable en el mundo, lo cual dudo”.
Gracias Borges.
_____________________________________________________________________  Javier Febo: Nace en Chicago Illinois, E.U. en 1977, por equivocación. Radica desde los dos años de edad en Puerto Rico. Obtiene un Bachillerato de la Universidad Metropolitana de San Juan en Gerencia Comercial. Cursó talleres literarios con la poetisa puertorriqueña Mairym Cruz Bernal, Presidente del Pen Club en Puerto Rico. Cursa actualmente un taller de Literatura Transgresora con la escritora de renombre internacional Yolanda Arroyo Pizarro. Ha participado en recitales poéticos alrededor de la isla caribeña. Administra el Grupo Poesía Entendible en un medio electrónico. La revista mexicana Destiempos publicará próximamente una de sus obras poéticas titulada: Frene Sus Hormonas. Pseudónimos: Javier de los Confines Febo, Plutarco Santía Febo.
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| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 10:42 AM |
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| martes, diciembre 15, 2009 |
| DeCiantis (novela inédita) |
 DeCiantis
Semi dijo que había venido a buscarme. Dijo que se hartó de la esposa y que la esposa no paraba de llamar después del rompimiento porque necesitaba de la estabilidad económica que tenían antes. Que como ahora no tenía la tal comodidad económica, por eso la esposa llamaba, y llamaba, y rogaba. Que la esposa era una buena para nada, engreída, gringa don’t speak Spanish. Incluso se burló cuando le recordé que llevaba con la esposa casi cinco años y conmigo cuatro. Le recordé que me había buscado y metido de vuelta en su vida días antes de su primer aniversario. Abril. Cumplen aniversario en mayo. Yo fui el anniversary present. Alguna gente es tan bandida. Tan canalla. Tan hacerme-perder-el-tiempo-poca-cosa. Viajes Florida-San Juan dizque porque la tía está moribunda. Viajes Florida-San Juan dizque porque extraña a la familia. Viajes Florida-San Juan dizque porque hay que ver a los primos; hay que matar a algún abuelo, o reconectar con los sobrinos. Todas las veces era para verme a mí. Hoy alguien me dejó saber que se han reconciliado. O que nunca se dejaron, qué importa. Lo que importa es la mentira, la falsedad. La hipocresía. DeCiantis. Y no habla español. Por eso, ahora, lo traduzco. Porque los secretos de esta índole, a gentuza de esta calaña, no se guardan.
DeCiantis
Semi said that I was the reason for the last trip to Puerto Rico. That the wife would not stop calling after the breakup because she needed the economic stability that they had before. Said that the wife called and called, and prayed, and begged. That the wife was a good for nothing, conceited, gringo do not speak Spanish. Even laughed when I reminded Semi that their marriage has almost five years and the affair with me four. I reminded that we started days before the first anniversary. April. Their anniversary was in May. I was the anniversary present, apparently. Some people are bandits. A disgrace. So poor. Trip Florida-San Juan apparently because the aunt is dying. Trip Florida-San Juan supposedly because was missing the family. Trip Florida-San Juan apparently because have to see the cousins, have to kill a grandparent, or reconnect with the nephews. Every time it was to see me. Today, someone let me know that they have reconciled. Or they never left each other, never mind. What matters is the lie, falsehood. The hypocrisy. DeCiantis. And She does not speak Spanish, the poor gringa. So now, I am translating. There is no longer a secret to cover up. Because a secret of this nature, for gentuza, two-faces people like this, are not worth saving. |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 5:26 PM |
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| Wille Perdomo visita la Isla |
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| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 9:37 AM |
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| lunes, diciembre 14, 2009 |
| 5 minutos 2da edición |
En formato Digital a través de Amazon.com |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 9:58 AM |
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| LITERATURA PUERTORRIQUEÑA NEGRA DEL SIGLO XIX ESCRITA POR NEGROS |
ATENEO PUERTORRIQUEÑO
Archivo Nacional de Teatro y Cine
Editorial LEA
Coloquio sobre el libro
LITERATURA PUERTORRIQUEÑA NEGRA
del SIGLO XIX, ESCRITA POR NEGROS
El Archivo Nacional de Teatro y Cine y el Editorial LEA del Ateneo Puertorriqueño invitan al coloquio sobre el nuevo libro LITERATURA PUERTORRIQUEÑA NEGRA DEL SIGLO XIX ESCRITA POR NEGROS.
El libro que forma parte de la Serie ESCRITORES DEL XIX, es la recopilación de las Obras Encontradas de Eleuterio Derkes, Manuel Alonso Pizarro y José Ramos y Brans, y la Antología de la Literatura Puertorriqueña Negra escrita por negros 1880-1920. La edición, recopilación, el Estudio Preliminar y las notas son escritas por el dramaturgo puertorriqueño y director del Archivo Nacional de Teatro y Cine, el Prof. Roberto Ramos-Perea.
En el coloquio sobre el libro, que se llevará cabo la noche del 16 de diciembre de 2009 a las 8:00 pm, en el Teatro del Ateneo, participarán el Dr. Jalil Sued Badillo, historiador, autor de Puerto Rico Negro, la Dra. Lydia Milagros González, socióloga, autora de entre otros muchos estudios de El Machete de Ogún, y del Lcdo.Víctor Rivera, profesor de derecho, y ex Secretario del Trabajo, con la moderación del Dr. Edgar Quiles Ferrer, Director Asociado del Archivo Nacional de Teatro y Cine.
Sobre LITERATURA PUERTORRIQUEÑA NEGRA DEL SIGLO XIX ESCRITA POR NEGROS Ramos-Perea señala; “Mucho se ha dicho sobre el tema del negro o de “lo negro”, en la literatura puertorriqueña. Volúmenes extensos, inacabables bibliografías sobre la discusión de cómo se construye el sujeto del negro a través de la poesía, la narrativa y el teatro, que enfatizan en aquellos textos que nacen de plumas de escritores blancos y su visión de lo que es el hombre o la mujer negra en el momento que observan, como si tratar de construir el sujeto negro desde la visión del blanco, hablara algo de la visión que tiene el negro de sí mismo. Esto nos sirve, pero menos que a medias. Poco o casi nada se ha dicho sobre los orígenes de la literatura escrita por negros y mulatos en el Puerto Rico del siglo XIX. Creemos que este es el primer libro que lo hace.”
LITERATURA PUERTORRIQUEÑA NEGRA DEL SIGLO XIX ESCRITA POR NEGROS, es un trabajo de recopilación y análisis que comenzó con la fundación misma del Archivo Nacional de Teatro y Cine en el año 1984, llega a su culminación con esta publicación en la que se recogen todas las obras teatrales y otros textos escritos por Eleuterio Derkes, Manuel Alonso Pizarro y José Ramos y Brans, y textos representativos de los escritores negros Eleuterio Lugo, Carlos Casanova, José González Quiara, Tomás Carrión Maduro, José Celso Barbosa, José Elías Levis, Arturo Más Miranda, Eduardo Conde, Luis Felipe Dessus, Enrique Lefebre, Jorge Alonso Fernández y Arturo Schomburg.
Todos ellos fueron escritores negros y mulatos que escribieron desde sus espacios de intelectuales, obreros, periodistas y sobretodo como dramaturgos y poetas. Los textos recogidos de estos autores expresan las visiones que el intelectual y el escritor negro tenía sobre sí mismo.
La sorpresa de encontrar una amplia nómina de escritores, dramaturgos, poetas y ensayistas negros y mulatos, ofrece un nuevo espacio de investigación y conocimiento de lo que fue el desarrollo de la inteligencia puertorriqueña negra en tiempos de grandes crisis sociales y políticas, al mismo tiempo en que fueron grandes momentos de explosión creativa e intelectual. Es de gran regocijo reunir los trabajos de Eleuterio Derkes Martinó, nuestro primer intelectual y maestro negro, quien con el ejemplo del Maestro Rafael Cordero, se convirtió el “Santo laico” de varias generaciones de intelectuales negros y mulatos.
Luis Felipe Dessus, uno de los intelectuales puertorriqueños negros de más importancia en el siglo XX, señala en el epígrafe de este libro, lo que será la obligación presente de conocer estas maravillosas formas de creación intelectual puertorriqueña al decir: “Retoño soy de aquellas razas tristes que sofocó el látigo y que abatió el dolor. ¿Por qué no recoger en mi lira y en mi pluma aquellas iras ahogadas en lágrimas y en sangre? ¿Por qué no herir el alma tenebrosa de un esclavismo prestigiado por el latrocinio y la matanza? ¡Oh, siglos del porvenir: a vosotros corresponde reparar los crímenes y las injusticias del pasado!”
Para mayor información y adquisición del libro -que estará disponible en el coloquio- puede comunicarse con el Archivo Nacional de Teatro y Cine del Ateneo, al 787-977-2307. |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 8:48 AM |
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| jueves, diciembre 10, 2009 |
| Paz 2010 |
¿Cuánto vale la ansiedad? A veces parecería que se nos da a borbotones y de gratis. Parecería que el desosirio crece silvestre, a lo loco, por los campos, las callejas y las avenidas en donde los de DTOP no plantan cruz de maltas ni pasan el trimmer. Pero es mentira. La ansiedad no se da por combustión espontánea. No crece sola, como la mala hierba. Tiene un precio. Y nosotros, con nuestras acciones, lo pagamos. Cuando dejamos que el jevo nos controle hasta los suspiros. Cuando permitimos que la jeva del jevo nos llame y nos saque de nuestro quicio. Cuando nos seguimos metiendo en embrollo tras embrollo para dizque poder vivir, saborear la existencia, agarrar el quid de la cuestión. Cuando permites que alguien te levante la mano y no se la cortas. Cuando permites que quien te aconseje, razone a favor de aquel que te ha levantado la mano y no se la corta tampoco. No te defiende. Lo asume porque siente que es parte del lifestyle y de la histeria colectiva. Cuando se perpetúan promesas sin sentido, promesas atestadas de ampollas de sarna. Promesas herpéticas. Cuando te rodeas de gente que no lucha, que no persigue sus sueños y te dejas convencer de que es así cómo se vive. Y lo promueves. Y lo promulgas. Y te lo crees. Y el acto te levanta a las tres de la mañana cada madrugada, como un perro rabioso que ladra a los rateros-brinca-verjas del vecino. ¿Cuánto vale la ansiedad?
No estuve tranquila por los pasados dos años. Pagué caro y con precio inflado el que algunos entes me mantuvieran en ascuas, desequilibrada, intentando verme jodida. Lo pagué caro porque yo lo permití. Pero el 2010 es el año de la década. La primera década del segundo milenio. Es el año de octubre, el mes décimo. El año que viene será octubre todo el tiempo. Los trescientos setenta y cinco días. Y yo soy octubreriana. Octubrerina. Octubrina. Octuberista. Voy a celebrar mi cumpleaños todos los meses, en día 29, el año próximo. ¿Cuánto vale la ansiedad? Cara. Pero ya hice la fila en “Servicio al Cliente” y voy a devolverla.
Ahora me siento, por fin, después de haber pasado tanto, en paz. En paz. Respirando tranquilidad. Mirando el futuro con ganas de tragármelo, con ganas de echarle limoncito y sal. |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 3:52 PM |
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| lunes, diciembre 07, 2009 |
| Luna maorí: nuevo tatuaje |
  Juan Felipe, un tatuador colombiano radicado en Ciudad Panamá, luego de haber vivido y oficiado tatuajes por veinte años en Holanda, me marcó en este viaje. Me tatuó. Chulísimo ser humano. Guapo, de cabellos negros y ojos vivos. Estragos de rosácea en la piel del rostro y tatuajes que cubrían casi por completo ambos brazos, Juan Felipe olía a lo que huelen los buenos hombres. A tinta y piel. Me contó que una vez tuvo que tatuar a una mujer hermosísima desde la raja anal hasta la raja vaginal, porque de chiquita se había caído y enredado en un alambre de púas marcando su cuerpo en esa área. La vida le había dejado una cicatriz terrible. Su nuevo amante, un mafioso de Cali, no quería que la estética panorámica de su negocio y vida se viera afeada por la cicatriz de la chica. Quería belleza. Así que la envío escoltada por cinco guardaespaldas al Tatoo Parlor de Juan Felipe. Él, rodeado de esta quintupleta de hombres fornidos, pasó las de Caín dibujándole belleza a la vituperada marca de carne de las entrepiernas de la beldad. Sudó, tembló y hasta tosió de los nervios, pero al final, el tatuaje de una enredadera de colores verde, rojo y amarilla surgió envalentonada y opacó aquello que el mafioso enamorado encontraba feo. Me hizo el cuento cuando le pregunté qué era lo más difícil que le había tocado en su profesión. Juan Felipe fue muy conversador, muy dado a hablar. Desea, intuyo, lo que la mayoría. Ser tocado por alguien, sentirse que a alguien le importa. Lo que es y lo que hace. Yo quería su historia. Quería conocerlo. Quería saber quién era el hombre que por cuarta vez en la vida, iba a marcarme con tinta china el brazo de mis lunas. El brazo de mis lunas. Me gusta como suena. Me preguntó por qué la luna, y yo también me sentí tocada. También le conversé, le confesé. ¿Por qué la luna? Pues porque soy su hija y heredera, le dije, y añadí el resto de la historia. Conté cómo han ido surgiendo mis marcas, desde la primera, hasta la penúltima (la zorra), y ahora la última. Una en Miami, otra en Orlando, la tercera en Punta Umbría, Sevilla y ésta. La de Panamá. La luna maorí. Mi preferida, porque fue hecha el mismo día en que me pusieron sobre las palmas de la mano, por primera vez, al nuevo hijo. A “Historias para morderte los labios”. Por eso una se tatúa, para eso una se tatúa. Para dejar una crónica escrita, cuneiforme, de lo que acontece. El mismo día, fíjate. Gracias Juan Felipe. |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 11:12 AM |
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Premiación PEN Puerto Rico 2009 (fotos)
y Carta de Madeline Millán, Premio Nacional de Poesía |
Mensaje de Madeline Millan al gremio de escritores y al PEN
Carta abierta a los Reyes Magos de Pen:
Gracias Mairym por tan maravilloso evento dedicado a Rosario Ferré e indirectamente a Caridad Sorondo. La pasé bien de vuelta en mi país. No pudieron escoger mejor conductor que Emilio del Carril, inteligente y ameno. También Fuster impartió mucha energía con su lectura a un texto de Ferré. Me siento muy feliz, sobre todo porque el jurado de poesía lo formaron poetas a quienes respeto y admiro 100%. Y porque mi segunda mamá estuvo conmigo, Ketty Díaz, y Flavia Marichal, a quien tuve la suerte de tener como profesora dos veces y quien tuvo un papel importante en mi vida. No pudo ser mejor la selección del jurado. Para mí ha sido un honor haber sido escogida entre 24 poetas con sus respectivos libros. Por solidaridad con ellos quiero decirles que: todos los que estamos en este medio sabemos que no se trata de hablar de un libro mejor que otro. Como lectores y escritores entendemos que cada libro es un universo aparte, cada voz única. Y una premiación es una relatividad. Muchos elementos entran en juego. Quiero que sepan que comparto mi lugar de honor con todas esas plumas que seguramente por un pelito pudieron estar recibiendo el premio que yo acepté y deseo compartir. Quiero unirme al homenaje a Rosario Ferré y también al de Caridad Sorondo, del cual si bien es cierto que había oído de su labor no conocía bien su trabajo. Ahí es cuando se nota que ya llevo mucho tiempo fuera del país. No me hace sentir muy bien y espero tratar de estar más al día con las distintas labores artísticas que se realizan en mi país. A Mayrim Cruz Bernal, a Caridad Sorondo y a Carlos Cana les pido si pueden hacer llegar estas palabras que escribo a continuación para la comunidad literaria y artística de Puerto Rico. No pude decir ni jota esa noche de la premiación porque de la emoción me quedé sin habla. Siento que tengo que sacarme de adentro algo y aprovechar que tengo un poco de voz ahora para dejar llegar hasta ustedes ciertas inquietas. Dos o tres de muchas más que, por no estar en mi país, no puedo realizar como quiero ni puedo opinar como quisiera:
1) Si de algo me sirve el premio es para solicitarle apoyo al Pen Club para en que se movilice una repartición de juguetes a los niños de Puerto Rico cuyos padres han quedado desempleados. Hablamos de 40 empleados públicos, ¿Y cuántos niños? Juguetes nuevos o casi nuevos. No importa. No duermo pensando en que un niño se quede sin juguete. Por favor, les suplico que no tomen esta petición o llamado a la ligera y la hagan llegar a los medios públicos. Yo estaré mandando mi regalo al Pen Club y espero que sea el primero de muchos otros que llegarán antes del 6 de enero.
2) Deseo que para el verano del 2010 los escritores donen 3 o más horas gratis o un día de los 365 al año para dar talleres de creación en comunidades pobres. Si no vamos a ellos, será muy difícil salvar a un posible escritor que no nace en cuna privilegiada y en donde un libro es un milagro. Se los digo yo que vengo de esa realidad. En mi barrio en Sierra Bayamón (calle 78) y en el caserío de San Martín donde viví, espero poder comenzar esta labor. Los que se interesen pueden escribirme a mí (mmillanvega@yahoo.com) o a: Carlos Cana, Caridad Sorondo y Mairym Cruz Bernal. Sé que tengo el apoyo de ellos tres como punto de partida. De antemano, gracias a los que entiendan de lo que hablo y me han dado desde ya un sí.
3) Pido al Pen Club de Puerto Rico voz para exigir participación en el Pen Club de Nueva York, y así los escritores puertorriqueños tengan voto directo en las decisiones del American Pen, institución que, entre otras, está de espaldas a la comunidad de escritores que escriben en español o en espanglish. Hablamos a veces de islas completas en Manhattan, de miles de escritores alternativos sin casas en la academia o en centros elitistas, nacionalistas y chauvinistas tanto de España como de toda Latino América y Estados Unidos, es más, de Nueva York. Cada uno, consistentemente, a través de distintas historias, han silenciado a ciertos grupos de países que no tienen representación (tradúzcase por dinero y soberanía política). No es casual que estemos refiriéndonos sobre todo a los países pobres y al Caribe español. Sobre todo a Puerto Rico. Sin bandera que ondear en la ciudad, como dolorosamente observamos en lugares como las Naciones Unidas, nuestra invisibilidad no es numérica. Es de otra calidad más triste y vergonzosa. Que a un país colonial se le haga dos veces invisible hasta por su imposibilidad de ondear su bandera frente a la institución (UN) que debe representarnos parece un hecho "nimio". Sin embargo, para mí (con mi hija desde kinder en el colegio de las Naciones Unidas) es símbolo de invisibilidades de las que hay que hablar. Y yo las conozco de raíz y desde adentro. Y la lista para los reyes o santa puede ser más larga, pero la dejo aquí.
Los quiero mucho y este mensaje va también a aquellos que como Caridad Sorondo y Carlos Cana comparten mi idea y mi visión. Felicitaciones a ti querida Mairym por tan excelente trabajo en el Pen. No podemos hacer que todos queden felicices y todos tengan la misma mirada, criterios, formas de hacer y lograr resultados, pero tu trabajo se nota y tu entusiasmo y seriedad también. Espero donarte muchos de mis libros como un llamado a otros escritores para levantar la economía de la institución que diriges. Y así podamos fortalecer el Pen Club. Es necesario recaudar fondos y hacer posible las ganas de todos tenemos de ver eventos elegantes y de altura. Sin dinero es casi imposible tener lo que queremos ver y disfrutar: vinitos, comidita, músicos que animen la fiesta ¿cierto? Incluso invitar grandes plumas del extranjero que queremos traer a casa. El PEN debe solicitar y movilizar formas sencillas y que no agobien a nadie para sacar fondos. Se me ocurrió esta que para los escritores y académicos sé que es fácil. Incluso, cuántos escritores no oigo decir que quieren salir de sus libros. Imaginen si se pudieran vender libros en el PEN. Convoco a otros escritores a hacer lo mismo para fortalecer el esfuerzo que realiza la directiva. Gracias otra vez a los organizadores y felicitaciones a todos los escritores que conocí el 4 de diciembre.
Un abrazote Mairym,
M. Millán |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 10:33 AM |
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| lunes, noviembre 30, 2009 |
| Lunes; cierre de noviembre 2009 camino a Panamá |
 Ventana de La Giralda, en Sevilla
Desperté en tinieblas. Pero no faltó tu tacto. No faltó tu arrumaco de consuelo por el miedo a volar. Tu abrazo consolador ante la ausencia de países, patrias hechas en el despojo bravío. Regresaré en un abrir y cerrar de ojos. A tu hueco de nuca, a tu jabonera ladeada y olorosa. A tu playa medialuna de Vieques que te dibuja la boca. A tu inconformidad justiciera. A tus labios. Desperté en tinieblas. Pero tu cadera con espuma de embestida golosa hacía presencia. Me penetraba entera. Taladró mis formas y palpitó mis contornos como si fueran un manuscrito en braille. No te veía, y mi espalda sabía que eras tú. Desperté en tinieblas. Y allí estabas. |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 9:24 AM |
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| domingo, noviembre 29, 2009 |
| Saramago también es hermano de Caín... |
Saramago se burla. Se burla de dios, de la Iglesia, de Caín y hasta de la burla. "Dios, el demonio, el bien, el mal, todo está en nuestra cabeza, no en el Cielo o en el infierno, que también inventamos. No nos damos cuenta de que, habiendo inventado a Dios, inmediatamente nos esclavizamos a él". Esta es una de las reflexiones que ha hecho el escritor sobre su nuevo libro en el que de alguna manera pide cuentas a Dios, nos indica Babelia de El diario ‘El país’. Y con esta escena empieza José Saramago su nueva novela que ha titulado Caín (Alfaguara):
"Cuando el señor, también conocido como dios, se dio cuenta de que a adán y eva, perfectos en todo lo que se mostraba a la vista, no les salía ni una palabra de la boca ni emitían un simple sonido, por primario que fuera, no tuvo otro remedio que irritarse consigo mismo, ya que no había nadie más en el jardín del edén a quien responsabilizar de la gravísima falta...".
Primer capítulo de 'Caín', nueva novela de José Saramago
DOCUMENTO (PDF - 443,97Kb) - Hacer Download aquí.
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| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 10:43 AM |
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| martes, noviembre 24, 2009 |
| Capa Prieto, el miércoles 25 |
Isla Negra Editores
y el Pen Club de Puerto Rico
invitan
a la puesta en circulación
del primer libro de la escritora puertorriqueña
Yvonne Denis Rosario
Capa Prieto
miércoles 25 de noviembre,
a las 7:00 PM
en el Museo de Historia, Antropología y Arte
de la Universidad de Puerto Rico en Río Piedras.
Contaremos con las palabras de Juan Giusti, Silverio Pérez y Alberto
Martínez
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| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 11:38 AM |
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| Ceremonia de Premiación a los Mejores Libros publicados en el 2008 |
PEN Club de Puerto Rico
Viernes 4 de diciembre – Ceremonia de Premiación a los Mejores Libros publicados en el 2008
COMUNICADO DE PRENSAPEN CLUB DE PUERTO RICO ANUNCIA EL FALLO DE SU CERTAMEN LITERARIO Y LA CEREMONIA DE PREMIACION DEDICADA A LA ESCRITORA ROSARIO FERREVIERNES 4 DE DICIEMBRE
San Juan, Puerto Rico, 19 de noviembre de 2009, El PEN Club de Puerto Rico y su Junta presidida por la poeta Mairym Cruz- Bernal tiene el honor de anunciar el fallo de su Certamen Literario Anual, en esta ocasión para las Mejores Publicaciones Puertorriqueñas del 2008. Esta actividad será dedicada por su trayectoria a la escritora Rosario Ferre.
La Junta del PEN-Puerto Rico, tanto como sus vocales, se abstuvo de enviar sus libros a este certamen, tampoco participaron como miembros del jurado, para conservar la imagen prestigiosa de la organización.Se consideraron las categorías de Novela, Cuento, Ensayo, Poesía, Teatro, Memorias, Literatura Infantil, Literatura Juvenil, entre más de 150 libros recibidos. Unos veinte libros fueron premiados por su calidad literaria, creatividad, originalidad, todas ya marcan un lugar de excelencia en la historia de la literatura puertorriqueña-universal.La Ceremonia de entrega de premios literarios se celebrará el VIERNES, 4 de diciembre, 6:30 PM Sala de las Artes B, Universidad del Sagrado Corazón en Santurce, Puerto Rico.
Los autores premiados en las diversas categorías son:
1. Ana Carmen Rodríguez Colón
2. Myrna Herrera Mora
3. Ramón Felipe Medina
4. María Suárez Toro
5. María Luisa Lugo Acevedo
6. Hiram A. Sánchez Martínez
7. María de los Ángeles Castro Arroyo
8. Ángeles Molina Iturrondo
9. Tina Casanova
10. Sofía Irene Cardona
11. Christian Ibarra
12. Daniel Martes
13. Luis López Alvarez
14. Carlos Vázquez
15. Kalman Barsy
16. Madeline Millán
17. Irizelma Robles
18. Angel Darío Carrero
19. Guillermo Rebollo Gil
20. J.D. Capiello
Durante la actividad de premiación se dará la lectura de los laudos, y estos autores conocerán los premios que les han sido otorgados, además, se darán a conocer los títulos de sus libros. Los miembros de los diversos jurados, todos personas altamente capacitadas y de prestigio intelectual, se develarán en esta ceremonia.
Instamos a toda la comunidad a que asista y respalde este magno evento donde el PEN de Puerto Rico celebra y agasaja las letras puertorriqueñas.Mairym Cruz-BernalPresidentaEmilio del CarrilVice-presidenteElsa TióTesoreraAna María FusterSecretariaInfo:787.307.4066 (Ana María Fuster)787.645.9533 (Mairym Cruz-Bernal) |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 11:30 AM |
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| lunes, noviembre 23, 2009 |
| RECITAL EN BIBLIOTECA CARNEGIE |
RECITAL DE SHEILA CANDELARIO Y HECTOR TORRIENTE EL MARTES A LAS 7PM EN BIBLIOTECA CARNEGIE
Los escritores puertorriqueños Sheila Candelario y Héctor Torriente
ofrecerán el recital titulado En alta voz: desde la poesía, la narración y la creación, en la Sala Luis O'Neill de Milán de la Biblioteca Carnegie en San Juan. El mismo se efectuará el martes, 24 de noviembre de 2009, a las 7:00 pm.
Sheila Candelario es autora de Instrucciones para perderse en el desierto. Publicado bajo la editorial colombiana Palabra Viva en el 2004, el mismo reunió su obra poética y narrativa que se encontraba dispersa en revistas y antologías hispanoamericanas. En Puerto Rico, durante la década del 90, fue parte del catálogo de escritores de la revista Taller Literario. En el circuito cultural de Nueva York, Candenlario ha participado en lecturas y encuentros de escritores en salas como El Nuyorrican Poets Café, Bowery Poetry Club & Café, Galería Mixta, Hunter College y Trazarte, entre otras. Esta escritora se ha desempeñado como Catedrática de Literatura Latinoamericana en diversas universidades en los Estados Unidos. Actualmente enseña en la Universidad de Fairfield en Conneticut. En el 2010 se publicará su libro de narrativa corta Geografías Dislocadas.
Por su parte, Héctor Torriente es el pseudónimo que utiliza en los linderos poéticos el catedrático, investigador y profesor de la Escuela de Comunicación Pública de la Universidad de Puerto Rico, Héctor Sepúlveda. Autor de títulos como Bajo asedio (Comunicación y exclusión en los residenciales públicos de San Juan), y Suaves dominaciones (Críticas y utopías de los medios en Puerto Rico), Torriente nos obsequia en su obra más reciente Pichón de mime careto una colección orgánica de cuadernos poéticos. Anda buscándote el amor, Patrios sueños del Vallebuco, Soledumbres y Cronotristezas, son los títulos incluidos.
En alta voz: desde la poesía, la narración y la creación será moderado por el escritor y comunicador Carlos Esteban Cana, fundador del colectivo Taller Literario. El evento será amenizado por el guitarrista clásico Félix Rodríguez y se sortearán libros de autores hispanoamericanos entre los asistentes. |
| posteado por Yolanda Arroyo Pizarro @ 11:55 PM |
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| Autora |
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Nombre: Yolanda Arroyo Pizarro
País: Puerto Rico
Datos: Edad: 39 años "Odio los fluidos que se me salen del cuerpo cada veintiséis días."
Yolanda Arroyo Pizarro (Guaynabo, 1970). Es novelista, cuentista y ensayista puertorriqueña. Ha sido elegida como una de las escritoras latinoamericanas más importantes menores de 39 años del Bogotá39 convocado por la UNESCO, el Hay Festival y la Secretaría de Cultura de Bogotá por motivo de celebrar a Bogotá como Capital Mundial del libro 2007. Ha sido merecedora de varias premiaciones literarias a nivel nacional e internacional; seis en Argentina, una en Chile, siete en Puerto Rico. Ha escrito para los periódicos El Nuevo Día, El Vocero de Puerto Rico, Claridad y La Expresión y sus ensayos y columnas se encuentran en la página de literatura ciudadseva.com, las revistas virtuales Cataliticos.com, Derivas.net, Letras Salvajes, Letralia.com y Narrativa Puertorriqueña. Algunos de sus cuentos confluyen en las revistas culturales Identidad de la UPR Aguadilla, Revista Púrpura, Preámbulos y Tonguas de la UPR Río Piedras. Es autora de los libros de cuentos, Ojos de Luna (2007) y Origami de letras (2004), además de una novela Premio PEN Club 2006, Los documentados (2005).
Todo sobre mi perfil...
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Libros Publicados |
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 Historias para morderte los labios, Editorial Pasadizo (2009)
 Ojos de Luna, Terranova Editores (2007);Libro del Año 2007, Periódico El Nuevo Día; Segundo Premio Nacional 2008, Instituto de Literatura Puertorriqueña.
 Los documentados, Ediciones Situm (2005); Premio PEN Club 2006
 Origami de letras, Publicaciones Puertorriqueñas (2004)
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| Antologías |
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 Antología: El Futuro no es nuestro. Nueva narrativa latinoamericana. Eterna Cadencia Editora(2009)Argentina
 Poesía de los poetas hispanohablantes del mundo. Un homenaje a las mujeres rotas y a Simone de Beauvoir, en el centenario de su natalicio. Literalia Editores (2008)
 Los otros cuerpos: Antología de temática gay, lésbica y queer desde Puerto Rico y su diáspora, Editorial Tiempo Nuevo (2007)
 Bogotá 39: Antología de cuento latinoamericano, Ediciones B (2007) Colombia
 Antología Universidad Politecnica de Puerto Rico (2007)
 Antología Universidad Politecnica de Puerto Rico (2005)
 Antología en honor a Sor Juana Inés de la Cruz, Argentina, Pegaso Ediciones(2004)
 Antología en honor a Alfonsina Storni, Argentina, Pegaso Ediciones(2003)
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